Ein kalter Windzug streifte die Nacken der Kinder, die im November 1990 in den Kinosesseln saßen, während auf der Leinwand ein neuer Junge den Dachboden einer alten Schule betrat. Er trug das Gesicht von Jonathan Brandis, ein junger Schauspieler mit wachem Blick, der versuchte, in die übergroßen Fußstapfen seines Vorgängers zu treten. Die Luft im Kinosaal roch nach Popcorn und dem süßlichen Aroma von Nostalgie, doch etwas fühlte sich anders an als sechs Jahre zuvor. Die Magie wirkte spröder, fast so, als ob die Grenzen zwischen der Realität und der Welt hinter den Buchseiten Risse bekommen hätten. Dieser Moment markierte den Beginn einer Reise, die als The Neverending Story II The Next Chapter in die Filmgeschichte einging und bis heute die Frage aufwirft, was passiert, wenn die grenzenlose Fantasie eines Autors auf die harten kommerziellen Zwänge einer Filmproduktion trifft.
Es war eine Zeit des Umbruchs für die deutsche Filmindustrie, die mit Stolz auf den Welterfolg des ersten Teils blickte. Bernd Eichinger, der visionäre Produzent, hatte mit der Verfilmung von Michael Endes Meisterwerk bewiesen, dass europäisches Kino visuell mit Hollywood mithalten konnte. Doch der zweite Anlauf stand unter einem schwierigen Stern. Michael Ende selbst, der Schöpfer dieser mythischen Welt, hatte sich bereits nach dem ersten Film tief enttäuscht zurückgezogen. Er empfand die filmische Umsetzung als einen Verrat an der spirituellen Tiefe seines Romans. In München und Los Angeles wurde dennoch fieberhaft daran gearbeitet, die Geschichte fortzusetzen, wobei man sich lose an der zweiten Hälfte des Buches orientierte. Es ging nicht mehr nur um die Rettung eines Landes vor dem Nichts, sondern um den schleichenden Verlust der eigenen Identität durch das Vergessen.
Bastian Balthasar Bux, nun ein paar Jahre älter, kämpft im Film gegen die Leere in seinem eigenen Leben. Sein Vater ist physisch anwesend, aber emotional unerreichbar, eine Kluft, die viele Kinder dieser Generation nur zu gut kannten. Als Bastian erneut das Buch aufschlägt, ist es kein Akt der Neugier, sondern eine Flucht vor der Einsamkeit. Der Junge springt buchstäblich in die Seiten, um den Schmerz der Realität gegen den Glanz von Phantásien einzutauschen. Doch der Preis ist hoch. Für jeden Wunsch, den das magische Amulett Auryn ihm erfüllt, verliert er eine Erinnerung an seine Welt, an seine Eltern, an sich selbst. Es ist eine düstere Metapher für den Konsum von Unterhaltung, die uns betäubt, während wir langsam vergessen, wer wir eigentlich sind.
Der Verlust der Erinnerung in The Neverending Story II The Next Chapter
Die Dreharbeiten fanden zu großen Teilen in den Babelsberger Studios bei Berlin statt, einem Ort, der selbst wie ein Relikt aus einer anderen Zeit wirkte. Regisseur George Miller – nicht zu verwechseln mit dem Schöpfer von Mad Max – versuchte, eine Brücke zwischen der handgemachten Tricktechnik der achtziger Jahre und den aufkommenden Möglichkeiten neuer Spezialeffekte zu schlagen. Man sieht dem Film diese Übergangsphase an. Die Kreaturen, die einst von Brian Froud und seinem Team mit so viel Liebe zum Detail zum Leben erweckt worden waren, wirkten nun glatter, fast ein wenig künstlich. Der Drache Fuchur, das Symbol für Glück und Hoffnung, sah plötzlich anders aus, sein Fell weißer, seine Züge freundlicher, aber vielleicht auch ein Stück weit seiner ursprünglichen, wilden Seele beraubt.
Hinter den Kulissen herrschte ein enormer Druck. Die Fortsetzung musste nicht nur die Fans des Originals zufriedenstellen, sondern auch ein neues Publikum in Amerika erobern, das zunehmend nach schnelleren Schnitten und klareren Heldenreisen verlangte. In der deutschen Filmkritik jener Zeit wurde oft darüber debattiert, ob man den Geist von Michael Ende opferte, um ein internationales Franchise aufzubauen. Das Thema der Identität, das im Zentrum der Handlung steht, spiegelte sich so in der Produktion selbst wider. Wer war Phantásien ohne seinen Schöpfer? Kann eine Welt überleben, wenn sie nur noch aus Versatzstücken ihrer eigenen Vergangenheit besteht?
Die dunkle Königin und die Mechanik der Macht
Xayide, die Gegenspielerin in dieser Erzählung, verkörpert die Kälte des reinen Intellekts ohne Herz. Gespielt von Clarissa Burt, schwebt sie in einem schwarzen Palast, der wie eine technokratische Festung wirkt. Sie ist es, die Bastian dazu verführt, seine Wünsche für belanglose Dinge zu verschwenden. Jeder Wunsch ist ein Nagel in den Sarg seiner Identität. In einer besonders eindringlichen Szene sieht man die leeren Hüllen derer, die vor Bastian da waren – Riesen ohne Gedanken, Diener ohne Willen. Es ist eine Warnung vor der Oberflächlichkeit, die erschreckend aktuell bleibt.
Wissenschaftler wie der Medienpsychologe Jo Groebel untersuchten später, wie solche narrativen Strukturen auf junge Zuschauer wirken. Die Angst, die eigene Vergangenheit zu verlieren, ist eine der tiefsten menschlichen Urängste. Bastian wird hier zu einem tragischen Helden, der erst am Abgrund erkennt, dass Macht wertlos ist, wenn man niemanden mehr hat, mit dem man sie teilen kann. Seine Freundschaft zu Atreju, dem Krieger der Grünhäute, wird auf eine harte Probe gestellt. Atreju erkennt die Gefahr, die von den Wünschen ausgeht, doch Bastian, verblendet von der vermeintlichen Magie, sieht in seinem Freund bald einen Verräter. Es ist die klassische Tragödie des korrumpierten Idealisten.
Die Farben des Films sind gesättigt, fast fieberhaft. Die Stadt der Alten Kaiser, ein Ort des Wahnsinns, an dem all jene landen, die ihre Erinnerungen vollständig verloren haben, ist ein visuelles Mahnmal. Es ist ein Ort der Stille und des sinnlosen Treibens. Hier wird die philosophische Schwere des Buches für einen Moment greifbar. Es geht um die existenzielle Notwendigkeit des Schmerzes. Bastian will nicht mehr leiden, er will nicht mehr der schwache Junge sein, der Angst vor dem Sprungbrett im Schwimmbad hat. Aber indem er seine Schwäche wegwünscht, entfernt er auch den Kern seiner Menschlichkeit. Ohne Angst gibt es keinen Mut, und ohne Erinnerung gibt es keine Liebe.
In den Archiven der Constantin Film finden sich Notizen über die Schwierigkeiten, die gewaltigen Kulissen zu koordinieren. Die Welt sollte größer wirken, epischer, doch oft fühlte sie sich kleiner an, weil der Raum zwischen den Figuren nicht mehr mit derselben emotionalen Dichte gefüllt war wie im ersten Teil. Die Schauspieler gaben ihr Bestes, doch sie kämpften gegen ein Drehbuch an, das versucht, die komplexe Metaphysik Endes in ein lineares Abenteuer zu pressen. Dennoch gibt es diese lichten Momente, in denen das alte Staunen zurückkehrt. Wenn Bastian durch die silbernen Berge reitet oder wenn er schließlich lernt, dass der wichtigste Wunsch der ist, lieben zu können, blitzt der Geist der unendlichen Geschichte wieder auf.
Es ist eine Ironie des Schicksals, dass der Film selbst oft als ein vergessenes Kapitel behandelt wird. In der kollektiven Erinnerung der Popkultur steht der erste Teil wie ein Monolith, während die Fortsetzung in den Schatten tritt. Und doch ist es gerade diese Position als Außenseiter, die den Film heute interessant macht. Er ist ein Dokument einer Ära, in der das Kino versuchte, erwachsen zu werden, ohne die Unschuld der Kindheit ganz aufzugeben. Er zeigt uns die Grenzen der Visualisierung von Träumen.
Der junge Jonathan Brandis, der Bastian mit einer so zerbrechlichen Intensität spielte, wurde nach dem Film zu einem Idol für Millionen Teenager. Sein tragischer Tod Jahre später wirft einen melancholischen Schatten auf das Werk. Wenn man ihn heute sieht, wie er als Bastian durch die Wüste der Farben wandert, erkennt man eine Sehnsucht in seinen Augen, die über das Schauspiel hinausgeht. Er suchte nach etwas Echtem in einer Welt aus Pappmaschee und Bluescreen. Das ist vielleicht das bleibende Vermächtnis dieser Produktion: die Erinnerung an einen Jungen, der uns lehrte, dass man sich selbst verlieren kann, wenn man versucht, jemand anderes zu sein.
Die Musik von Robert Folk, die den orchestralen Bombast des ersten Teils zwar zitiert, aber eigene, dunklere Wege geht, untermalt diesen Prozess der Entfremdung. Während Giorgio Moroder im Original den Puls der achtziger Jahre schlagen ließ, wirkt die Vertonung der Fortsetzung klassischer, fast opernhaft. Sie versucht, die innere Leere Bastians mit Klang zu füllen. Doch die Stille zwischen den Tönen erzählt die eigentliche Geschichte. Es ist die Geschichte eines Abschieds von der Kindheit, der schmerzhaft und unumgänglich ist.
Wenn man heute durch die Hallen der Studios in Potsdam-Babelsberg geht, sind die Spuren der Dreharbeiten längst verwischt. Neue Blockbuster werden dort produziert, mit digitaler Präzision und perfekter Animation. Aber irgendwo in den Lagern existieren vielleicht noch die Skizzen der mechanischen Giganten von Xayide oder ein Stück des Stoffes von Bastians Umhang. Diese Artefakte sind stumme Zeugen eines ehrgeizigen Versuchs, das Unmögliche ein zweites Mal einzufangen. Man kann Magie nicht am Reißbrett planen, und man kann Nostalgie nicht erzwingen, doch man kann die Bemühung respektieren, einer neuen Generation einen Weg nach Phantásien zu weisen.
Die Zerrissenheit der Erzählung spiegelt die Zerrissenheit unserer eigenen modernen Existenz wider. Wir alle haben unsere eigenen Versionen von Auryn – Geräte und Plattformen, die uns jeden Wunsch erfüllen, uns aber im Gegenzug unsere Aufmerksamkeit und unsere tiefsten Erinnerungen rauben. Wir navigieren durch ein digitales Phantásien, in dem die Grenze zwischen Realität und Simulation verschwimmt. In diesem Sinne war The Neverending Story II The Next Chapter seiner Zeit weit voraus. Es war eine Warnung vor dem Verschwinden des Subjekts in einer Welt der unbegrenzten Möglichkeiten.
Michael Ende hatte recht, als er sagte, dass Phantásien in jedem von uns existiert. Er hatte aber vielleicht unrecht damit, wie streng er über diejenigen urteilte, die versuchten, dieses Reich auf die Leinwand zu bringen. Jeder Versuch, einen Traum zu teilen, ist zum Scheitern verurteilt, weil der Traum des anderen niemals exakt dem eigenen entspricht. Doch im Scheitern liegt eine ganz eigene Schönheit. Die Unvollkommenheit des Films macht ihn menschlicher als viele der perfekt glattpolierten Produktionen unserer Tage. Er ist ein Fragment, ein unvollendeter Gedanke, ein nächstes Kapitel, das uns daran erinnert, dass die Geschichte niemals wirklich endet, solange es jemanden gibt, der sie liest oder schaut.
Am Ende kehrt Bastian nach Hause zurück. Er hat Phantásien gerettet, aber noch wichtiger ist, dass er seinen Vater wiedergefunden hat. Die Mauer aus Schweigen bricht, und eine einfache Umarmung ersetzt alle magischen Kräfte der Welt. Das Wasser des Lebens, das er aus der Quelle mitbringt, ist keine physische Substanz, sondern die wiedergewonnene Fähigkeit zu fühlen. Es ist der Moment, in dem die Fiktion aufhört und das Leben wieder beginnt. Er schließt das Buch, nicht um es zu vergessen, sondern um das, was er gelernt hat, in die Wirklichkeit zu tragen.
Draußen vor dem Fenster des Dachbodens beginnt es zu regnen. Die Tropfen trommeln gegen das Glas, ein stetiger, beruhigender Rhythmus. Der Junge steht auf und verlässt den Raum, und für einen kurzen Augenblick scheint es, als würde das goldene Amulett auf dem Tisch noch einmal schwach leuchten, bevor das Licht endgültig erlischt. Es bleibt nur die Stille und die Gewissheit, dass jedes Ende in Wahrheit nur eine verborgene Tür zu einem Anfang ist, der darauf wartet, aufgestoßen zu werden.
