In einem staubigen Hinterhof in Damaskus, weit weg von den klimatisierten Konferenzräumen der Diplomaten, saß im Sommer 2015 ein Mann namens Yassin vor einem zerbrochenen Teeglas. Er starrte auf die Reste einer Mauer, die einst sein Wohnzimmer vom Garten trennte. Es gab keinen Donner mehr, nur noch das ferne, rhythmische Klopfen von Artillerie, das wie ein kranker Herzschlag durch den Boden vibrierte. Yassin erzählte nicht von Geopolitik oder Pipelines. Er sprach von seinem Kanarienvogel, der aufgehört hatte zu singen, lange bevor die erste Granate einschlug. In diesem Schweigen des Vogels kündigte sich eine Katastrophe an, die Michael Lüders Krieg Ohne Ende mit einer Präzision seziert, die wehtut, weil sie die Illusion von der moralischen Überlegenheit des Westens wie Glas zerspringen lässt. Wer dieses Buch liest, begreift, dass der Staub in Yassins Hinterhof auch an den Händen derer klebt, die Tausende Kilometer entfernt in den Hauptstädten der Macht die Weichen stellten.
Die Geschichte der Konflikte im Nahen und Mittleren Osten wird oft als ein Wirrwarr aus religiösem Eifer und jahrhundertealtem Hass erzählt. Es ist eine bequeme Erzählung. Sie schiebt die Schuld auf die Region selbst, auf eine vermeintliche Unfähigkeit zum Frieden. Doch wenn man die Schichten abträgt, wie ein Archäologe, der unter dem Schutt der Gegenwart nach den Fundamenten sucht, stößt man auf eine ganz andere Wahrheit. Es ist die Geschichte von Interventionen, die unter dem Deckmantel der Humanität begannen und in Trümmern endeten. Man muss sich die Karten von 1916 ansehen, als Mark Sykes und François Georges-Picot mit einem Lineal Linien durch den Sand zogen, ohne Rücksicht auf die Menschen, die dort lebten. Diese Linien bluteten über ein Jahrhundert lang.
Die Komplexität dieser Verflechtungen ist kein Zufall, sondern das Ergebnis einer Politik, die Interessen über Menschenleben stellt. Wenn wir heute über Syrien, den Irak oder Libyen sprechen, vergessen wir oft die Vorgeschichten. Wir sehen das Feuer, aber wir fragen nicht nach dem Brandstifter. Der Autor, der als einer der profiliertesten Nahost-Experten Deutschlands gilt, nimmt uns mit in die Hinterzimmer der Geheimdienste und die Paläste der Autokraten. Er zeigt auf, wie der Sturz von Mohammad Mossadegh im Iran des Jahres 1953 eine Kaskade von Ereignissen auslöste, deren Wellen heute noch an die Küsten Europas schlagen. Es war ein Putsch für das Öl, orchestriert von der CIA und dem MI6, der eine junge Demokratie im Keim erstickte und den Grundstein für die spätere Islamische Revolution legte.
Die Architektur der Zerstörung in Michael Lüders Krieg Ohne Ende
Es ist dieser Blick zurück, der notwendig ist, um das Grauen der Gegenwart zu begreifen. In Michael Lüders Krieg Ohne Ende wird deutlich, dass die Logik der Regime-Change-Politik ein Kartenhaus ist. Man zieht eine Karte heraus – einen unliebsamen Diktator, einen störrischen Machthaber – und wundert sich dann, wenn das gesamte Gefüge zusammenbricht. Im Irak des Jahres 2003 war es die Suche nach Massenvernichtungswaffen, die nie existierten. Das Ergebnis war kein blühender Garten der Demokratie, sondern ein Vakuum, in dem der Terrorismus gedeihen konnte. Die Bilder aus Abu Ghraib brannten sich in das kollektive Gedächtnis der Region ein und wurden zum wirksamsten Rekrutierungswerkzeug für Extremisten.
Der Preis der Einmischung
Man kann die Tragödie nicht verstehen, ohne die Rolle der Rüstungsexperten und der strategischen Thinktanks zu betrachten. Während in den Nachrichtensendungen über Werte und Menschenrechte debattiert wurde, flossen die Waffenströme stetig weiter. In den Lagern an der türkisch-syrischen Grenze begegnete man Männern, die Waffen trugen, deren Herkunft sie selbst kaum buchstabieren konnten. Es war ein Stellvertreterkrieg, in dem die Syrer nur noch die Statisten in ihrem eigenen Untergang waren. Die Dokumente, die im Laufe der Jahre ans Licht kamen, zeigen ein erschreckendes Bild von Planung und Ignoranz. Man unterstützte Rebellengruppen, von denen man wusste, dass sie radikale Ziele verfolgten, nur um einen geopolitischen Gegner zu schwächen.
Die Ohnmacht der Beobachter
In den europäischen Hauptstädten herrschte lange Zeit eine Mischung aus Arroganz und Desinteresse. Man glaubte, die Probleme des Orients hinter Mauern und Meeren wegschließen zu können. Doch die Realität lässt sich nicht wegsperren. Die Flüchtlingsbewegungen des Jahres 2015 waren die Quittung für eine Politik, die jahrelang weggesehen hatte. Als die Menschen an den Bahnhöfen in München oder Berlin ankamen, brachten sie die Geschichten mit, die man in den Berichten der Geheimdienste geflissentlich ignoriert hatte. Es waren Geschichten von Folter, von Hunger und von der absoluten Hoffnungslosigkeit in einer Welt, die keinen Platz mehr für sie hatte.
Die Analyse der Ereignisse führt zwangsläufig zu der Frage nach der Verantwortung der Medien. Wie oft wurden Narrative übernommen, ohne sie zu hinterfragen? Wie oft wurde ein komplexer Konflikt auf das Schema Gut gegen Böse reduziert? Der Text fordert uns auf, die bequemen Wahrheiten zu verlassen. Es geht nicht darum, Diktatoren zu verteidigen, sondern die Konsequenzen des Handelns zu Ende zu denken. Wenn eine Intervention ein Land in den Abgrund reißt, wer übernimmt dann die Patenschaft für die Trümmer? Die Antwort ist meistens: niemand. Die Planer ziehen weiter zum nächsten Konfliktherd, während die Menschen vor Ort versuchen, aus dem Schutt ihres Lebens eine neue Existenz zu zimmern.
Michael Lüders Krieg Ohne Ende ist kein optimistisches Werk. Es ist eine Warnung, eine Bestandsaufnahme der Fehler, die immer wieder begangen werden, weil die Lektionen der Geschichte ignoriert werden. Wir sehen heute ähnliche Muster in anderen Teilen der Welt. Die Sprache der Eskalation ist oft dieselbe. Man spricht von Befreiung und meint Einfluss. Man spricht von Stabilität und meint Zugang zu Ressourcen. Die Leidtragenden sind immer die Menschen wie Yassin, die am Ende vor ihren zerbrochenen Teegläsern sitzen und sich fragen, wann der Kanarienvogel wieder zu singen beginnt.
Der Nahe Osten ist kein fernes Labor für politische Experimente. Es ist eine Region mit einer tiefen, schmerzhaften Geschichte, die eng mit der unseren verwoben ist. Wenn wir den Blick abwenden oder uns hinter einfachen Parolen verstecken, verleugnen wir diese Verbundenheit. Es ist eine bittere Ironie, dass ausgerechnet die Nationen, die sich die Aufklärung auf die Fahnen geschrieben haben, oft so dunkel und undurchsichtig agierten, wenn es um ihre Interessen in der arabischen Welt ging. Die Archive in Washington und London bewahren die Protokolle dieser Doppelmoral auf, während der Wind den Sand über die Gräber in der Wüste weht.
Die Emotion, die beim Lesen dieser Analysen hängen bleibt, ist nicht Wut, sondern eine tiefe Melancholie. Es ist das Wissen um die vertanen Chancen. Es gab Momente, in denen ein echter Dialog möglich gewesen wäre, in denen man auf Augenhöhe hätte verhandeln können. Doch die Gier nach Kontrolle war oft stärker als die Vernunft. Der Zyklus von Gewalt und Gegengewalt ist kein Naturgesetz. Er ist menschengemacht. Und was Menschen gemacht haben, könnten Menschen auch beenden – wenn sie den Mut hätten, den Spiegel zu betrachten, den dieses Werk ihnen vorhält.
Man erinnert sich an die Worte eines alten Mannes in Bagdad, der kurz nach dem Sturz der Statue von Saddam Hussein sagte, dass er den Diktator gehasst habe, aber die Unsicherheit, die danach kam, noch mehr fürchte. Er behielt recht. Die Ordnung, so grausam sie war, wurde durch ein Chaos ersetzt, das keine Regeln kannte. Es ist dieses Paradoxon, das die westliche Politik bis heute nicht auflösen kann. Man kann Demokratie nicht mit Bomben exportieren, und man kann Frieden nicht erzwingen, indem man die sozialen Strukturen eines Landes zertrümmert. Die Scherben schneiden tief, und sie verheilen nur langsam, wenn überhaupt.
Die Arbeit an der Wahrheit ist mühsam. Sie erfordert, dass wir unsere eigenen Vorurteile hinterfragen und uns eingestehen, dass wir oft Teil des Problems sind. Die Waffen, die in deutschen Fabriken geschmiedet werden, landen oft genau dort, wo sie das größte Elend anrichten. Die diplomatischen Beziehungen, die wir pflegen, stützen oft Regime, die wir öffentlich kritisieren. Diese Inkonsistenz wird in der Region genau registriert. Sie führt zu einem tiefen Misstrauen gegenüber westlichen Werten, das oft Jahrzehnte braucht, um wieder abgebaut zu werden.
Es gibt eine Szene in einem kleinen Dorf im Libanon, wo die Menschen seit Generationen Flüchtlinge aufnehmen. Dort fragte ein junges Mädchen einen Reporter, warum die Welt erst hinsieht, wenn die Menschen sterben, und nicht, wenn sie versuchen zu leben. Es ist eine Frage, auf die es keine einfache Antwort gibt. Aber es ist eine Frage, die wir uns stellen müssen, wenn wir nicht wollen, dass die Geschichte sich endlos wiederholt. Die Analyse der globalen Verflechtungen zeigt uns, dass nichts isoliert geschieht. Ein Drohnenangriff in einer abgelegenen Provinz hat Auswirkungen auf die Sicherheit in unseren Städten. Eine Sanktion, die die Zivilbevölkerung trifft, radikalisiert die nächste Generation.
Man muss die Stille aushalten können, die nach dem Lesen solcher Berichte eintritt. Es ist die Stille der Erkenntnis. Wir leben in einer Welt, die durch unsichtbare Fäden der Macht und des Geldes verbunden ist, und oft sind wir es, die an diesen Fäden ziehen, ohne die Konsequenzen zu bedenken. Die Erzählung von der gerechten Intervention ist oft nur eine Fassade für sehr weltliche Ziele. Doch hinter der Fassade leben echte Menschen mit echten Träumen. Diese Träume zu achten, wäre der erste Schritt zu einem echten Frieden.
In den Ruinen von Palmyra, wo einst die Säulen der Antike in den Himmel ragten, bevor sie gesprengt wurden, liegt heute eine bleierne Schwere. Es ist nicht nur der Verlust an Kultur, der schmerzt. Es ist der Verlust an Menschlichkeit. Die Steine lassen sich vielleicht irgendwann wieder aufbauen, aber das Vertrauen der Menschen in eine gerechte Weltordnung ist weit schwieriger zu rekonstruieren. Wir stehen vor den Trümmern einer Ära und müssen uns entscheiden, ob wir die gleichen Fehler noch einmal begehen wollen. Die Geschichte ist kein geschlossener Kreis, auch wenn es sich oft so anfühlt.
Am Ende bleibt das Bild von Yassin in seinem Hinterhof. Er hat die Trümmer seiner Mauer weggeräumt und einen kleinen Setzling gepflanzt, genau dort, wo die Granate einschlug. Es ist ein winziger Akt des Widerstands gegen die Hoffnungslosigkeit. Er weiß nicht, ob der Baum jemals groß genug wird, um Schatten zu spenden, oder ob er den nächsten Winter überlebt. Aber er gießt ihn jeden Tag mit dem Wasser, das er mühsam herbeischleppt. Es ist die einzige Antwort, die er auf die Zerstörung hat. Er wartet nicht mehr auf die Hilfe von außen, er hat aufgehört, auf die Reden der Mächtigen zu hören.
Der Wind in Damaskus trägt den Geruch von Jasmin und verbranntem Gummi mit sich, eine Mischung, die man nie wieder vergisst, wenn man sie einmal gerochen hat. In der Ferne verstummt das rhythmische Klopfen der Artillerie für einen kurzen Moment, und in dieser plötzlichen Ruhe hört man fast das Rascheln der Blätter des kleinen Setzlings, ein leises Versprechen inmitten der Verwüstung.
