Das Licht im Untergeschoss des Karstadt-Gebäudes am Tempelhofer Damm hat eine ganz eigene, fast klinische Qualität, die im krassen Gegensatz zu dem steht, was sich in den Plastikkörben der Kunden abspielt. Eine ältere Frau, die ihre grauen Haare streng nach hinten gebunden hat, steht vor einer Wand aus Glasflaschen. Sie hält eine Flasche dunkler Sojasauce gegen das Neonlicht, als könne sie in der Tiefe der Flüssigkeit die Antwort auf eine Frage lesen, die sie seit Jahrzehnten mit sich herumträgt. Es ist Dienstagvormittag, eine Zeit, in der die Stadt draußen zwischen Baustellenlärm und dem Rauschen der Stadtautobahn pulsiert, doch hier unten, im Go Asia Supermarkt - Tempelhof, scheint die Zeit eine andere Viskosität zu besitzen. Es riecht nach getrockneten Shiitake-Pilzen, nach dem kühlen, erdigen Aroma von frischem Koriander und nach der vagen Süße von Klebreis, der in Papiersäcken lagert.
Diese unterirdische Welt ist mehr als eine bloße Ansammlung von Handelswaren. Sie ist ein Archiv der Sehnsucht. Wer hierher kommt, sucht meist nicht nur eine Zutat, sondern ein Gefühl, eine Erinnerung an eine Garküche in Saigon, einen regnerischen Abend in Seoul oder die Küche einer Großmutter, die Tausende von Kilometern entfernt lebt. Die Gänge sind schmal, gesäumt von leuchtend roten Verpackungen und Schriftzeichen, die für viele Berliner ein Rätsel bleiben, während sie für andere die vertrautesten Symbole ihres Alltags darstellen. Man beobachtet hier eine stille Choreografie: Junge Paare, die mit ihren Smartphones Rezepte abgleichen, Köche aus den umliegenden Kiezen, die zielstrebig nach den großen Gebinden greifen, und Menschen, die verloren vor den Kühlregalen stehen, überwältigt von der Vielfalt der Teigtaschen.
Die Geografie der Sehnsucht im Go Asia Supermarkt - Tempelhof
Tempelhof selbst ist ein Ort der Übergänge. Da ist das weite Feld, das einst ein Flughafen war und nun als Symbol für Freiheit und Leere dient. Da sind die massiven Backsteinbauten und die kleinen Läden der Handwerker. Inmitten dieser sehr deutschen, sehr Berliner Melange wirkt der Markt wie ein Portal. Es ist faszinierend zu sehen, wie sich die demografischen Linien der Stadt hier kreuzen. Ein pensionierter Lehrer aus Mariendorf legt vorsichtig eine Packung Miso-Paste neben seinen Bio-Joghurt, während ein Student aus Neukölln seinen Rucksack mit Instant-Nudeln füllt, deren Schärfegrad auf der Verpackung durch eine kleine, Flammen spuckende Comic-Figur illustriert wird.
Wissenschaftlich betrachtet ist das, was wir hier erleben, ein Phänomen der kulinarischen Globalisierung, wie es der Soziologe Richard Sennett in seinen Schriften über das urbane Leben beschreiben würde. Es geht um die Aneignung von Räumen durch Geschmack. Wenn wir fremde Gewürze kaufen, kaufen wir ein Stück Weltläufigkeit, aber auch eine Form der Zugehörigkeit. Für die vietnamesische Community in Berlin, die historisch eng mit den ehemaligen Ost-Bezirken verknüpft ist, markiert die Präsenz solcher Märkte in West-Berliner Stadtteilen wie Tempelhof eine langsame, aber stetige Ausbreitung ihrer kulturellen Sichtbarkeit. Es ist kein lautes Statement, es ist die stille Präsenz von Fischsauce und Jasminreis in einem ehemaligen Warenhaus der alten Bundesrepublik.
Die Sprache der Texturen
Hinter der oberflächlichen Exotik verbirgt sich eine tiefe materielle Realität. Man muss sich die Logistikketten vorstellen, die notwendig sind, damit eine frische Drachenfrucht im Berliner Winter perfekt aussieht. Es ist ein Triumph der modernen Technik und gleichzeitig ein Zeugnis unserer unersättlichen Neugier. In den Gängen trifft man auf Texturen, die in der klassischen mitteleuropäischen Küche kaum vorkommen: das Glibberige von Quallen, das samtige Mehlige von Taro-Wurzeln, das extrem Knusprige von frittierter Entenhaut.
Diese sensorischen Reize lösen im Gehirn Reaktionen aus, die weit über den Hunger hinausgehen. Neurobiologen haben nachgewiesen, dass Gerüche und Geschmäcker die direkteste Verbindung zum limbischen System haben, dem Zentrum unserer Emotionen. Wenn der Dampf einer Schale Pho aufsteigt, werden Schaltkreise aktiviert, die Bilder von Regen auf Asphalt oder das Lachen eines Kindes hervorrufen können. In diesem Sinne ist der Markt ein hochemotionaler Ort, getarnt als funktionaler Einzelhandel. Die Regale sind eigentlich Bibliotheken voller flüssiger und fester Erinnerungsspeicher.
Oft bleibt man stehen, um jemanden zu beobachten, der minutenlang die Festigkeit einer Tofu-Packung prüft. Es gibt Dutzende Varianten: seidig, fest, geräuchert, fermentiert, in Würfel geschnitten oder als ganze Blöcke. In dieser Auswahl liegt eine Würde. Es ist die Anerkennung, dass Details zählen, dass das „Asiatische“ eben kein Monolith ist, sondern ein riesiges Mosaik aus thailändischen, chinesischen, japanischen, koreanischen und indonesischen Nuancen. Wer behauptet, es gäbe nur eine Art von Sojasauce, hat die Komplexität der Welt noch nicht begriffen. Hier lernt man Demut vor der Vielfalt der Gärungsprozesse.
Es gibt Momente, in denen das Menschliche besonders deutlich hervortritt. Ein junger Mann, sichtlich überfordert mit einer Liste auf seinem Telefon, spricht eine fremde Frau an. Er zeigt auf das Display, sie lächelt, führt ihn zwei Gänge weiter und deutet auf eine unscheinbare Dose mit Kokosmilch. Sie tauschen ein paar Worte über die richtige Konsistenz von Curry aus. In diesem kurzen Austausch im Go Asia Supermarkt - Tempelhof verschwinden die Barrieren von Alter und Herkunft für einen Herzschlag lang. Es ist eine Form von Diplomatie, die ohne große Verträge auskommt, geführt über die gemeinsame Sprache des Hungers und des Handwerks.
Die Kassierer arbeiten mit einer Geschwindigkeit, die an eine gut geölte Maschine erinnert, doch sie haben diesen speziellen Blick, der die Waren scannt und gleichzeitig die Menschen dahinter wahrnimmt. Sie sehen den Stress der Mittagspause, die Erschöpfung nach der Schicht und die Vorfreude auf ein Abendessen, das mehr sein soll als nur Kalorienaufnahme. Manchmal, wenn es etwas ruhiger ist, hört man das leise Klicken der Scanner und das Rascheln der Tüten als einzigen Soundtrack einer Szenerie, die fast meditativ wirkt.
Draußen am Tempelhofer Damm braust der Verkehr vorbei. Die Menschen hasten zur U-Bahn, die Luft ist kühl und riecht nach Abgasen und dem Staub der Großstadt. Doch wer die Rolltreppe wieder nach oben nimmt, trägt etwas mit sich, das schwerer wiegt als die Einkaufstüten. Es ist ein leises Summen in den Sinnen, ein Nachgeschmack von Ingwer und Galgant auf der Zunge und das beruhigende Wissen, dass die Welt da draußen zwar kompliziert ist, sich aber in einer Schale Suppe für einen Moment ordnen lässt.
Die ältere Frau mit den grauen Haaren verlässt den Laden nun auch. Sie trägt eine kleine Tasche, in der nur zwei oder drei Dinge liegen. Sie geht langsam, den Kopf leicht gesenkt, während sie die Rolltreppe nach oben gleitet. Als sie das Tageslicht erreicht, bleibt sie kurz stehen und blinzelt gegen die blasse Berliner Sonne. Sie rückt ihren Schal zurecht, greift fest nach dem Henkel ihrer Tasche und verschwindet in der Menge, ein winziges Teilchen in diesem riesigen Getriebe, aber mit dem Duft der weiten Welt sicher in ihrem Gepäck verstößt.
Das Licht des Nachmittags wirft lange Schatten auf den Asphalt, während das Summen der Kühlaggregate tief unter der Erde weitermacht, unermüdlich und stetig, als schlage dort das Herz eines verborgenen Kontinents inmitten der märkischen Heide.
